La maladie a ceci de bon qu'on trouve le temps de lire un bon livre.
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Je ne sais l'exprimer : un être heureux, il vit comme au-dessus de tous les autres. Et cela, on n'a même pas à le lui pardonner, parce qu'il l'a comme on a la santé, ou la beauté.
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Sans ambition il n'y a pas de talent.
Il fallait se réjouir, or il n'y avait pas de joie. Mais les pendules aussi marchent sans joie, et la pluie tombe sans joie et cependant quelle stabilité.
La vie passe, emportant les petits événements comme les grands. Des noms et des époques illustres, il ne reste que cendres.
Jean Cocteau écrivait: Les dictateurs contribuent à promouvoir la protestation dans l'art, sans laquelle celui-ci meurt. On avait envie de lui demander si cela était également valable pour la balle que l'on recevait dans la nuque.
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Il y a des gens comme ça. Ils ont en eux une espèce de magnificence. Il est rare qu'on puisse les modifier, les rendre infirmes...