C'était alors une bousculade, une défilade rapide d'ombres fuyantes devant nos réseaux de fils de fer; une déroute de godillots, de rires, de chutes.
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Je mets dans l'amour un seul epoir : l'espoir du désespoir. Tout le reste est littérature.
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Quand je commence à deviner que ma bourgeoise en sait trop et se méfie, je reste peinard et sa mauvaise humeur passe.
La sérénité ne peut être atteinte que par un esprit désespéré.
En somme, rien n'est inadmissible, sauf peut-être la vie, à moins qu'on ne l'admette pour la réinventer tous les jours.
A bord, il y a Johann August Suter, banqueroutier, fuyard, rôdeur, vagabond, voleur, escroc.
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La critique d'art est aussi imbécile que l'espéranto.