Je connais deux moments où les rois sont ridicules. Lorsqu'ils sont en colère et lorsqu'on les épouse. Ils découvrent combien ils sont petits.
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Je me demande qui a inventé la vie comme une pièce de monnaie, à deux faces, où le bonheur est l'envers de la souffrance, où les caresses ne vont pas sans les cris, où la joie d'avoir n'est rien sans la douleur de perdre.
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À lire aussi de Clara Dupont-Monod
Si je dois suivre un monde, ce sera un monde sans pape et sans mère, sans autre loi que la mienne. Les mots brûlent. Les pères délaissent. Moi je marche.
Les miracles ne s'apprennent pas dans les chapelles. Il suffit d'ouvrir les yeux.
Mes jours s'enroulent autour d'une absence que ni la prière, ni l'étude des textes ne parviennent à combler.
Écrire un poème, c'est s'offrir une trêve. Mieux : le rêve de ce qu'on ne sera pas. Les guerriers y abaissent leurs armes. Les pillards s'y découvrent mécènes. Les laides s'inventent ravissantes et les lâches, en quelques vers, tracent de grandes histoires de courage.
Dans la même œuvre
Le bonheur, c'est le silence de l'intelligence.
C'est toi que je veux posséder, ton coeur, le sens caché de tes phrases, le rêve de tes nuits. Je n'aspire qu'à te comprendre. Je t'aime trop pour prêter attention à mon coeur qui doute.
Je m'appelle Marc, je suis roi de Cornouailles et ma femme me trompe. Elle s'appelle Yseut.