Elle chantait l'Internationale, d'une voix rauque et saccadée; elle avit l'air de célébrer son propre triomphe, sa délivrance, la victoire de l'instinct.
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Je m'étonne que tant d'écrivains puissent se résoudre à ce que leur oeuvre périsse en eux, sans être sortie. J'imagine que mourir en laissant une oeuvre, ce n'est plus mourir autant, aussi totalement.
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Le ronflement d'une auto dominait le bruit des charrettes: un bolide lumineux passait en trombe à travers le feuillage, et s'évanouissait dans la nuit.
Elle acheva de rincer le filtre à café qu'elle tenait à la main, le mit à égoutter, et s'essuya vivement les doigts.
Que seulement, sur un seul point des lignes, les troupes ennemies fraternisent, et la contagion gagnera aussitôt comme une traînée de poudre!
Je ne suis pas un maître, dit-il d'une voix altérée. Un élève, mon cher, un apprenti; un simple apprenti.
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Mourir en laissant une oeuvre, ce n'est plus mourir autant.