Elle va nous traîner de pièce en pièce, abattant sa main croche un peu sur n'importe quoi, sans cesser de fulminer contre l'ingratitude, la filouterie du genre humain.
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J'étais en train d'apprendre que l'hypocrisie est soeur de la patience.
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Waddington a raison: L'homme est un animal porté à croire. Il lui faut sécréter de la certitude comme le colimaçon de la coquille: pour s'enfermer dedans.
L'idée que ce mari me demandait à moi, de lui montrer la chambre de sa femme, comme un voyageur demande à un garçon d'étage de lui indiquer le bon numéro, me laissa sans souffle.
Tu n'es pas ce que tu veux, mais tu seras ce que tu voudras.
J'entre à peine dans la vie et, grâce à toi, je ne crois plus à rien, ni à personne.
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Folcoche, dont la voix se promène maintenant dans les plus hautes notes de la gamme et va, si ça continue, dépasser l'audible.
Absolument dépaysé, je passai au bleu la prière du matin - dans une cure, Seigneur!
Nous fûmes gratifiés de deux messes quotidiennes, la sienne faisant double emploi avec celle de l'oblat.
Mon suaire n'est pas encore filé, disait-elle. Et la réception eut lieu.
Papa sourit et fredonne: Où peut on être mieux que dans sa famille? - Puis d'une voix de basse taille: Partout ailleurs!