J’ai cherché dans l’amour un sommeil oublieux; – Mais l’amour n’est pour moi qu’un matelas d’aigu Baudelaire Charles

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J’ ai cherché dans l’ amour un sommeil oublieux;
Mais l’ amour n’ est pour moi qu’ un matelas d’ aiguilles
Fait pour donner à boire à ces cruelles filles!
Les Fleurs du Mal (1857), CXIII – La fontaine de sang
Citations de Charles Baudelaire
Charles Baudelaire

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  1. dicocitations

    Confession

    Une fois, une seule, aimable et douce femme,
    A mon bras votre bras poli
    S'appuya (sur le fond ténébreux de mon âme
    Ce souvenir n'est point pâli) ;

    Il était tard; ainsi qu'une médaille neuve
    La pleine lune s'étalait,
    Et la solennité de la nuit, comme un fleuve,
    Sur Paris dormant ruisselait.

    Et le long des maisons, sous les portes cochères,
    Des chats passaient furtivement,
    L'oreille au guet, ou bien, comme des ombres chères,
    Nous accompagnaient lentement.

    Tout à coup, au milieu de l'intimité libre
    Eclose à la pâle clarté,
    De vous, riche et sonore instrument où ne vibre
    Que la radieuse gaieté,

    De vous, claire et joyeuse ainsi qu'une fanfare
    Dans le matin étincelant,
    Une note plaintive, une note bizarre
    S'échappa, tout en chancelant

    Comme une enfant chétive, horrible, sombre, immonde,
    Dont sa famille rougirait,
    Et qu'elle aurait longtemps, pour la cacher au monde,
    Dans un caveau mise au secret.

    Pauvre ange, elle chantait, votre note criarde :
    « Que rien ici-bas n'est certain,
    Et que toujours, avec quelque soin qu'il se farde,
    Se trahit l'égoïsme humain ;

    Que c'est un dur métier que d'être belle femme,
    Et que c'est le travail banal
    De la danseuse folle et froide qui se pâme
    Dans un sourire machinal ;

    Que bâtir sur les coeurs est une chose sotte ;
    Que tout craque, amour et beauté,
    Jusqu'à ce que l'oubli les jette dans sa hotte
    Pour les rendre à l'Eternité ! »

    J'ai souvent évoqué cette lune enchantée,
    Ce silence et cette langueur,
    Et cette confidence horrible chuchotée
    Au confessionnal du coeur.

    Charles BAUDELAIRE, Les Fleurs du mal

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