Une impalpable barrière laissait à bonne distance de moi oncles, tantes, grands-parents, interdisant les questions, repoussant toute confidence. Une société secrète, liée par un deuil impossible.
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Irène éprouvait pourtant une haine solide du mensonge, une aversion qui l'avait tenue à l'écart de toute affabulation, jusqu'à aujourd'hui.
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Il m'a dit qu'Echo était mort par sa faute. Je me suis entendu lui dire que c'était vrai, qu'il était responsable de cela, mais de cela seulement.
De ce jour j'ai marché dans son ombre, flotté dans son empreinte comme dans un costume trop large.
Plus tard ces mêmes images en noir et blanc projetteront aux yeux des incrédules les portes des wagons plombés, le brouillard des gares dont on ne revient pas.
La chanson détient ce pouvoir singulier qui la distingue de tous les autres arts, elle possède cette vertu de rassemblement et d'identification que bien des politiques pourraient lui envier car personne n'échappe à son influence.