Les gens du pays pensent que la vie est belle ici. La vie est belle, oui, mais quand on la rêve.
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Il y a des jours qui ne ressemblent à aucun autre. Il suffit d'un pas de côté, d'un brin de vent dans les cheveux. C'est ainsi que l'histoire commence.
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La vieillesse est un dépouillement, une dépossession, l'hiver de la vie emporte les dernières illusions, les pommiers en fleurs, les amandiers de ton enfance.
La poésie est pitoyable lorsqu'elle ne rencontre pas la bonne oreille.
On peut aimer la France, mais on ne peut pas l'obliger à nous aimer!
C'est triste une main d'homme qui n'a jamais tenu un livre entre ses doigts.