La mémoire est une artiste étrange, elle redessine les couleurs de la vie, gomme le médiocre pour ne garder que les plus jolis traits, les courbes les plus émouvantes.
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Il y a des chagrins d'amour que rien n'efface et qui laissent aux sourires des cicatrices imparfaites.
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C'est lorsque l'on donne du peu que l'on a que l'on donne vraiment.
Parce que aimer c'est avant tout prendre un risque. C'est dangereux de s'abandonner à l'autre, d'ouvrir cette petite porte sur notre coeur.
Je n'imaginais pas pouvoir aimer comme je l'ai aimée. J'ai cru à elle comme on croit à un rêve. Quand il s'est évanoui, j'ai disparu avec lui.
Il est des petites choses que l'on laisse derrière soi, des moments de vie ancrés dans la poussière du temps. On peut tenter de les ignorer, mais ces petits riens mis bout à bout forment une chaîne qui vous raccroche au passé.
Dans la même œuvre
La solitude est un jardin où rien ne pousse.
Je hais ces gens autour de moi qui rient de rien et s'amusent de tout.
La solitude peut être une forme de compagnie.
Etrangement, on en veut souvent à la personne qui vous dit une vérité difficile à entendre, impossible à croire.
Ce qui se construit sur le mensonge ne peut pas durer.