Le bonheur est plus humble, il est dans l'autre.
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Il parait que de temps en temps les histoires d'amour finissent bien !
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À lire aussi de Marc Lévy
Les chagrins d'amour font un mal de chien, mais le vrai malheur, c'est qu'on peut aimer quelqu'un et être seul.
L'amour c'est peut-être comme une ombre, quelqu'un le piétine et part avec. Peut-être que trop de lumière, c'est dangereux pour l'amour, ou alors, c'est le contraire, sans lumière, l'ombre d'un amour s'efface et finit par s'en aller.
Aimer, haïr, c'est créer sa vie au lieu de la contempler.
Avez-vous contemplé la nature lorsqu'elle renaît au printemps, monsieur Stilman ? On en viendrait à douter que l'hiver ait jamais existé.
Dans la même œuvre
Il n'existe pas de bien immense que l'on puisse se représenter, tout simplement parce que, au contraire du mal, le bien est invisible.
La conquête amoureuse est la plus égoïste des croisades.
L'amour, c'est une parcelle d'espoir, le renouvellement perpétuel du monde, le chemin de la terre promise.
La mort n'est qu'un moment de la vie pour celui ou celle qui a su aimer et être aimé.
Ce n'est pas l'homme qui est unique en soi; c'est lorsqu'il commence à aimer qu'il le devient.