Comme les visages humains sourient à ce qui sourit, ils sympathisent avec ceux qui pleurent; si tu veux que je pleure, il te faut d'abord pleurer toi-même.
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Il est doux et beau de mourir pour la patrie.
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Si tu mettais mes vers en prose, tu n'y retrouverais pas, comme dans un beau vers épique, les membres du poète écartelé.
Elles fuient, hélas! Postumus, Postumus, - elles s'écoulent, les années.
Rarement nous pouvons découvrir un homme qui dise avoir vécu heureux, et qui, son temps fini, quitte la vie content comme un convive rassasié.
Soit qu'une paisible vieillesse m'attende, soit que la mort aux ailes noires voltige déjà autour de moi, riche, pauvre, à Rome, dans l'exil même, si le destin l'ordonne, quelle que soit la situation de ma vie, j'écrirai.
Dans la même œuvre
Il est doux, il est beau de mourir pour sa patrie.
Il est doux, il est beau de mourir pour la patrie.