Un homme court à chaque ligne vers les autres, et non pas, hélas, vers son avenir.
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Il avait compris que la littérature est l'asile des solitaires
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Tu étais calme, serein, complet, assis dans la pénombre du confessionnal ; tu écoutais la détresse de cet homme, les folies de la vie urbaine glissaient autour de l'église ; mais toi, tu étais assis dans cette déchirure d'ombre et tu écoutais un homme.
Des flocons lumineux naviguèrent sur une immense muraille aveugle et j'eus le sentiment d'être étrangement immobile dans un univers en expansion qui explosait doucement depuis des milliards d'années.
L'art qui n'est pas considéré compris, regardé, dégrade !
Et le silence qui avait accueilli son livre avait mis en évidence le fait qu'un livre n'est jamais qu'un tombeau provisoire d'une joie intime.
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Et le silence qui avait accueilli son livre avait mis en évidence le fait qu'un livre n'est jamais qu'un tombeau provisoire d'une joie intime.
Un livre n'est jamais qu'un tombeau provisoire d'une joie intime.
Un homme court à chaque ligne vers les autres, et non pas, hélas, vers son avenir.