Pourquoi plaindre toujours Prométhée et jamais le vautour? L'acharnement de cet oiseau de proie, avec le foie pour seul plat de résistance, sa fidélité à la douleur d'autrui, ont pourtant quelque chose de troublant comme un amour.
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Il avait ces trois marques de l'impersonnalité: un menton fuyant, la Légion d'honneur, une alliance.
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Mes joies sont sans égoïsme, car je ne puis les ressentir qu'à travers qui j'aime. Aimer ainsi, c'est jouer juste pour l'autre, susciter le merveilleux en exigeant de la vie plus qu'elle n'accorde.
Savoir questionner la mort, et lors même de son agonie douter de sa fin.
Espérons l'impossible car c'est peut-être une bassesse que de mettre son espoir en lieu sûr.
Tout peut être enrichissement: «J'aime tout de l'amour, même ne plus aimer.»
Dans la même œuvre
Se parler, oui, pour savoir qu'on est du même silence.
Je ne m'explique pas, je m'obéis.
Je ne juge d'après leurs actes que ceux pour qui j'ai de l'antipathie.
J'aime trop les commencements pour savoir aimer autre chose.
Etre libre, quand ce ne serait que pour changer sans cesse d'esclavage.