Puis-je défendre ma mémoire contre l'oubli - Comme une seiche qui s'enfuit à perdre sang, à perdre haleine?
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Héritiers impatients conduisez vos ascendants à la chambre des tonnerres.
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Poème, je ne vous demande pas l'aumône, - Je vous la fais.
Ma plume est une aile et sans cesse, soutenu par elle et par son ombre projetée sur le papier, chaque mot se précipite vers la catastrophe ou vers l'apothéose.
Bébé Cadum, ou plutôt le Cristi, puisqu'il faut, à notre époque, l'appeler par son nom, avait trente-trois ans. La barbe eût donné à son visage un aspect sinistre sans le sourire enfantin que dessinaient ses lèvres.
La Seine charriait des nappes grumeleuses qui s'arrêtaient aux piles des ponts et se dissolvaient en firmaments.
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