La bouche brochée devant les pieds d'une femme, j'ai perdu le goût de l'amour et du soleil, de l'orgue et des pistaches le suprême m'a volé au vent.
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Goûte à cette cire des candélabres c'est l'érection de Dieu qui se figera bientôt, sa dernière coulée m'alourdit comme une pesante retaille d'ange.
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Le ciel est un linge sale pour essuyer cette terre polluée où nous faisions des châteaux de sable avec nos mains de bijoux handicapés.
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