Elle va nous traîner de pièce en pièce, abattant sa main croche un peu sur n'importe quoi, sans cesser de fulminer contre l'ingratitude, la filouterie du genre humain.
❧
Fichtre ! c'est grave. Nous sommes tous très intéressés, très mouches du coche. Folcoche se tord toujours, inconsciente, les deux mains sur le foie. Sa respiration siffle. Dois-je le dire ? mais nous respirons mieux depuis qu'elle étouffe.
◆
À lire aussi de Hervé Bazin
On ne construit pas un bonheur sur les ruines d'une longue misère.
Rien n'use mieux les vieilles patiences que les jeunes passions.
Même s'il est sale, un bon drap vaut mieux qu'un drapeau.
Mon suaire n'est pas encore filé, disait-elle. Et la réception eut lieu.
Dans la même œuvre
Folcoche, dont la voix se promène maintenant dans les plus hautes notes de la gamme et va, si ça continue, dépasser l'audible.
Absolument dépaysé, je passai au bleu la prière du matin - dans une cure, Seigneur!
Nous fûmes gratifiés de deux messes quotidiennes, la sienne faisant double emploi avec celle de l'oblat.
Mon suaire n'est pas encore filé, disait-elle. Et la réception eut lieu.
Papa sourit et fredonne: Où peut on être mieux que dans sa famille? - Puis d'une voix de basse taille: Partout ailleurs!