L'intelligence rend malheureux, solitaire, pauvre, quand le déguisement de l'intelligence offre une immortalité de papier journal et l'admiration de ceux qui croient en ce qu'ils lisent.
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Etre soi, c'est beaucoup de responsabilités. Beaucoup trop. Ce n'est à la portée de personne. Il faudrait, de temps en temps, se permettre d'être quelqu'un d'autre.
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Ce qu'on cherche à comprendre, souvent, on le tue, car, comme chez l'apprenti médecin, il n'y a pas de véritable connaissance sans dissection.
La pluie tombe comme nous tombons amoureux: en déjouant les prévisions.
Ce gâteau resplendissant, comme entouré d'une aura magique, m'a rendu instantanément heureux.
Les vieux objets ont résisté; ils portent en eux une expérience de la vie. Les objets neufs ne sont pas pubères; ils ne comprennent rien à notre solitude.