C'était un tout petit épicier de Montrouge - Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, - Exhalait une odeur fade sur le trottoir.
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Et si vous m'envoyez à l'échafaud, merci!
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Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.
Or, en mil huit cent neuf, nous prîmes Saragosse...
Dieu m'a tenté: «Pécheur rebelle, - Je jugerai ton âme un jour. - Veux-tu le Paradis pour elle?» - -Garde ton ciel, j'ai son amour.
Tu vis dans tous les coeurs, amour de la patrie!