La pudeur est une rose vermeille dont l'haleine seule d'un ange peut approcher sans la ternir.
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En naissant nous pleurons, en vivant nous nous plaignons, en mourant nous souffrons; qu'est-ce donc que la vie? C'est bâtir la mort, a dit Montaigne.
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Qu'est-ce que le temps? des moments qui se succèdent. Comment compterait on le temps, s'il n'y avait ni soleil, ni saison, ni végétation successive dans la nature? On ne compterait plus, nous serions dans le vague de l'éternité.
L'enfant qui pleure pour avoir le sein de sa mère, est plus éloquent que l'homme qui crie parce qu'on lui a volé cent mille écus.
Les passions sont à la nature humaine ce que les vents sont à la navigation. Sans passions, l'homme est nul; mal dirigées, il en est tourmenté; bien gouvernées, il vogue à pleines voiles vers son bonheur.
Lorsque les hommes se rencontrent, il leur serait plus profitable de se saluer en disant bonne mort que bon jour. Qu'est-ce qu'un jour, une parcelle de notre existence; mais une bonne mort suppose une belle vie qui l'a précédée.
Dans la même œuvre
Toutes nos forces sont dans la vérité, toutes nos faiblesses dans le mensonge.
Dans toute la nature, il n'est point de force sans vérité, ni de vérité sans force.
Mentir, de quelque manière que ce soit, c'est prêter son argent à un banqueroutier. Le mensonge nous donne un instant de répit, que nous payons par de longues souffrances.
L'enfant qui pleure pour avoir le sein de sa mère, est plus éloquent que l'homme qui crie parce qu'on lui a volé cent mille écus.
Quand les mots, selon leur juste valeur, seront rangés par séries comme les unités ou les nombres, il n'y aura plus d'obscurité dans nos idées.