Un jour, je parlerai vraiment du désert... Pour tous les enfants du monde. On est de son enfance comme on est d'un pays. Et mon pays aujourd'hui, c'est l'immensité.
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Dire, c'est offrir.
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À lire aussi de Patrick Poivre d Arvor
Tout me file entre les doigts, les êtres, les souvenirs, l'amour, l'ambition, les racines.
Moi, si j'ai les cheveux en bataille ou le noeud de cravate de travers, je m'en fiche.
Faire semblant. Semblant de bien aller, de vivre comme les autres, ou comme l'année passée. Même quand on enrage de dire certain soir qu'on ne pense qu'à sa fille, ou d'avouer enfin la douleur qu'on aurait tant besoin d'exorciser.
Souvent quand je me couche, l'aube se lève déjà.
Dans la même œuvre
Je possède donc je suis. Il y a des gens que ça rend heureux.
Un père et une mère ça n'a pas le droit de mourir. C'est un rempart.
La plainte prolonge la souffrance.
Tout me file entre les doigts, les êtres, les souvenirs, l'amour, l'ambition, les racines.
Parfois, j'aimerais les rejoindre, au paradis des vies brisées, de celles qui n'ont pas eu le temps d'être médiocres.