La vie - on l'a souvent répété - est un voyage, une course sauvage d'une chose à l'autre, et, tout en marchant, nous épuisons nos forces.
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Depuis le sein de ma mère jusqu'au sein de la tombe, - Le Temps, sombre messager de puissances inconnues, - Couvert d'un masque impénétrable, me poursuit.
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Un vent frais fait voler les feuilles, on dirait - Qu'il murmure l'adieu du soir à la forêt.