Nos vies n'ont pas d'importance, elles coulent au fond du temps, pourtant bien que liquides, nos joies ne s'évaporent jamais.
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De la naissance à la mort, on branche nos vies sur pilotage automatique, et il faut un courage surhumain pour en dévier le cours.
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À lire aussi de Frédéric Beigbeder
Tout est provisoire et tout s'achète. L'homme est un produit comme les autres, avec une date limite de vente.
J'aime notre bande: comme dans tous les groupes de copains, nous n'avons aucune raison de nous voir. Juste la déraison.
Elles attendent le Prince Charmant, ce concept publicitaire débile qui fabrique des déçues, des futures vieilles filles, des aigries en quête d'absolu, alors que seul un homme imparfait peut les rendre heureuses.
A quoi reconnaît-on ses vrais amis? A ce qu'ils vous appellent par votre nom de famille.
Dans la même œuvre
L'amour est finit quand il n'est plus possible de revenir en arrière.
L'amour commence dans l'eau de rose et finit en eau de boudin.
L'amour est une catastrophe magnifique: savoir que l'on fonce dans un mur, et accélerer quand même.
On se marie pour énerver ses amis ou faire plaisir à ses parents, souvent les deux, parfois l'inverse.
L'homme est un animal insatisfait qui hésite entre plusieurs frustrations.