Elle se sentait rassurée du simple fait d'avoir écrit à son fils : elle avait toujours la secrète conviction qu'une chose était vraie si on la disait - à plus forte raison si on l'écrivait.
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Cette activité artificielle, cette façon de tourner de plus en plus vite dans le vide, avec un besoin continuel de cures et de traitements pour se soulager de fatigues qui ne menaient à rien, à rien, à rien.
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À lire aussi de Edith Newbold Jones Wharton
Il est probable que si ne lisaient que ceux qui savent lire, personne d'autre que ceux qui savent écrire ne produiraient de livres mais c'est la moindre des offenses du lecteur mécanique que d'avoir encouragé l'auteur mécanique.
Pourquoi appelons-nous toutes nos idées généreuses des illusions, et toutes nos idées médiocres des vérités ?
- Peu importe où je suis, gémit Guy. Assieds-toi ! A quoi bon vivre ? - Dois-je te répondre d'un point de vue scientifique, théologique ou moral ?
Les malheurs avaient assoupli Lily au lieu de la raidir, et la substance qui plie est plus difficile à briser que celle qui résiste.
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Elle se sentait rassurée du simple fait d'avoir écrit à son fils : elle avait toujours la secrète conviction qu'une chose était vraie si on la disait - à plus forte raison si on l'écrivait.