Son coeur est vide et sonore comme une cloche dont sa langue serait le marteau ; car ce que son coeur pense, sa langue le dit tout haut.
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Celui qui peut sourire alors qu'on l'a volé vole lui-même quelque chose à son voleur.
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À lire aussi de William Shakespeare
Notre époque est détraquée. Maudite fatalité, que je ne sois jamais né pour la remettre en ordre!
L'un s'élève par péché, l'autre tombe par vertu.
Mourir; dormir; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Dans la même œuvre
Quand il est sans remède, un chagrin est fini et qui n'a plus d'espoir n'aura plus de regrets.