La femme en colère se tait toujours, d'abord... On a le temps de passer par tous les états de la terreur... On ne sait par où, ni comment ça va éclater, si ce sera en mots, si ce sera en cris, si ce sera en coups.
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Calmes et réguliers, les deux sommeils s'entretenaient l'un l'autre. Le nez dans ses cheveux, la bouche ouverte, il rassemblait la mer à son oreille. Rien ni personne ne leur voulait de mal. Un ange lui toucha l'épaule, il se réveilla.
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Pour le moment, la seule chose réellement difficile était de détourner les yeux de cette déchirure de ciel, profonde et envenimée, qui allumait une sorte de brasero au-dessus de Paris.
Toute rencontre est un risque; à la première minute, aux premiers mots échangés, l'histoire, déjà, est en marche.
Et quand elle serait vieille encore, la marque de tous ces gestes que sur son corps il avait faits, un matin d'été - le matin où il avait voulu d'elle -, lui en cuirait encore comme autant de gifles inexpliquées.
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Pour le moment, la seule chose réellement difficile était de détourner les yeux de cette déchirure de ciel, profonde et envenimée, qui allumait une sorte de brasero au-dessus de Paris.
Toute rencontre est un risque; à la première minute, aux premiers mots échangés, l'histoire, déjà, est en marche.
Et quand elle serait vieille encore, la marque de tous ces gestes que sur son corps il avait faits, un matin d'été - le matin où il avait voulu d'elle -, lui en cuirait encore comme autant de gifles inexpliquées.