C'est quoi les hommes? Ce sont des princes des mendiants et des fous. Des artistes et des gueux. Des loups et des agneaux. De très petites choses fragiles et admirables qu'un rien suffit à vaincre. Des montagnes éternelles où naissent les ruisseaux
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C'est quoi la mort? Une erreur une maison dans laquelle on s'endort. Un songe un grand oubli. Un vieux malentendu. Un chien très fatigué qui oublie sa douleur en se couchant heureux près d'un feu un beau soir.
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J'ai vu assez de tombes ouvertes et fait assez de trous pour en être certain. Creuser c'est apprendre à mourir.
Il ne faut pas, même sans le faire exprès, même sans jamais le vouloir, exhumer l'horreur, sinon elle reprend vie et se répand. Elle vrille les têtes, elle grandit, elle accouche à nouveau d'elle-même.
L'homme est grand, mais nous ne sommes jamais à la hauteur de nous-même. Cette impossibilité est inhérente à notre nature.
Quand le troupeau a fini par se calmer, il ne faut pas lui donner des raisons de remuer de nouveau.
Dans la même œuvre
C'est quoi les hommes? Ce sont des princes des mendiants et des fous. Des artistes et des gueux. Des loups et des agneaux. De très petites choses fragiles et admirables qu'un rien suffit à vaincre. Des montagnes éternelles où naissent les ruisseaux
Pense à moi comme je pense à toi, car c'est en pensant aux autres qu'on les fait exister, et ça, les guerres n'y peuvent rien changer.