La famille est déjà quelque chose de pénible quand c'est la vôtre, alors imaginez quand c'est celle d'un mari.
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C'est donc cela devenir adulte : construire des châteaux de sable, puis sauter dessus à pieds joints et recommencer l'opération, encore et encore, alors qu'on sait que l'océan les aurait effacés de toute façon ?
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Car l'amour ce n'est pas seulement: souffrir ou faire souffrir. Cela peut aussi être les deux.
On ne décide pas de ressentir : on ressent ce qu'on peut, le coeur se sert de ce qu'il a en magasin, et le mien est encore gorgé de toi.
Je ne crois pas pouvoir être heureux. Ca peut paraître prétentieux, mais il me semble que dès qu'on a une once d'intelligence on ne peut qu'être triste.
Aimer ou faire semblant d'aimer, où est la différence, du moment que l'on parvient à se tromper soi-même?
Dans la même œuvre
L'amour est finit quand il n'est plus possible de revenir en arrière.
L'amour commence dans l'eau de rose et finit en eau de boudin.
L'amour est une catastrophe magnifique: savoir que l'on fonce dans un mur, et accélerer quand même.
On se marie pour énerver ses amis ou faire plaisir à ses parents, souvent les deux, parfois l'inverse.
L'homme est un animal insatisfait qui hésite entre plusieurs frustrations.