Et, rêvant déjà de bataille, - Tous sont heureux naïvement; - Car toujours la France tressaille - Au passage d'un régiment.
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Blanchisseuses de fin, piqueuses de bottines, - Filles de Montparnasse et de Ménilmontant, - Heureux, si son coeur bat, celui que vous attend!
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Le soleil froid donnait un ton rose au grésil, - Et le ciel de novembre avait des airs d'avril.
Songe aux têtes de mort qui se ressemblent toutes.
Il faut quatre hommes pour faire une salade: un prodigue pour l'huile, un avare pour le vinaigre, un sage pour le sel et un fou pour le poivre.
C'était un tout petit épicier de Montrouge - Et sa boutique sombre, aux volets peints en rouge, - Exhalait une odeur fade sur le trottoir.