Sa lettre était mièvre et stupide, certes, mais elle était sincère et pleine d'affection. Elle débordait d'amitié (d'amour, peut-être ?), et pour cette raison, il la posterait dès ce soir.
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Aucun regret, alors ? Non, aucun, mais une réelle nostalgie la submergeait parfois, lorsqu'elle se remémorait les premières années de son amitié avec Dex. Elle regrettait leur intensité, surtout.
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Tu es sûre que nous allons dans la bonne direction ? J'ai l'impression qu'on s'enfonce dans le labyrinthe au lieu d'en sortir.
Il n'y avait plus de matins, ces derniers temps. Seulement des lendemains de cuite.
Il y avait belle lurette qu'Emma ne s'attendait plus à ce qu'un livre, un film ou une chanson change le cours de sa vie : ç'aurait été parfaitement ridicule.
La dernière fois qu'ils s'étaient vus, des mots avaient été prononcés. Et quelque chose s'était produit.
Dans la même œuvre
Ceux qui ont du talent l'expriment et ceux qui n'en ont pas enseignent.
Les lettres, comme les compilations de chansons qu'on enregistre sur cassettes audio, ne sont-elles pas le meilleur moyen d'exprimer l'inexprimable?
Le véritable écrivain, l'auteur-né, griffonne sur tout ce qu'il trouve - un morceau de papier gras, l'envers d'un ticket de bus ou les murs de sa cellule.
Les amis, disait-il souvent, c'est un peu comme les vêtements: agréables tant qu'ils sont encore neufs, ils s'usent et se démodent avec le temps... ou nous lassent, tout simplement.
Oh, tu me connais ! Je suis incapable de la moindre émotion. Un vrai robot. Une bonne soeur. Un robot déguisé en bonne soeur.