Un mot n'est pas qu'un mot, et c'est le problème particulier de l'écrivain. Un mot est chargé de souvenirs, d'histoire, de joies, de douleurs, celles des lecteurs, de l'écrivain lui-même.
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Au début des amours, on couche avec des corps, après, avec des images.
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À lire aussi de Charles Dantzig
Tout ce que la neige a de sympathique, ce sont les coeurs qu'on dessine sur les pare-brise.
Ne jamais justifier. Un livre est ce qu'il est. Prenez-le, jetez-le, mais n'écoutez pas la sournoise modestie de l'auteur ; il n'y a pas d'étiquette sculptée sur le côté du David de Michel-Ange.
Une personne qui écrit qu'«il faut sortir des sentiers battus» y entre.
Si nous connaissons le mot, nous avons l'image. Et sinon il y a le dictionnaire. Ou l'imagination. Qui n'a pas besoin d'être très précise. Les romans ne sont pas des planches d'anatomie.
Dans la même œuvre
Le coeur est un chacal qui se cherche des raisons, se dit Pierre. Et quand on cherche des raisons, on en trouve. Surtout les mauvaises. Et ce cruel grignote mon amour vivant. C'est dégueulasse, le coeur !