Petit Socrate bois ta ciguë.
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Attendons, Patachou, qu'une étoile se pose, - Et rions en rêvant qu'un miracle demain - Nous consolera de la rose - Qui s'effeuille dans notre main.
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À lire aussi de Philippe Huc, dit Tristan Derème
La gloire éclôt, jaunit, se fripe - Et s'effeuille de l'aube au soir, - Et j'aime mieux fumer ma pipe - Que renifler son encensoir.
Les petits garçons connaissent les secrets de l'Univers beaucoup mieux que ne peuvent faire les grandes personnes.
Serions-nous les humbles plagiaires des oiseaux? On le croirait parfois, quand on voit les hommes se munir d'ailes. Mais, tandis que l'essence explose dans les terribles moteurs, un oiseau rit de nous et traverse les ondes.
Depuis que Patachou, dans mon vieil atlas, a vu la figure étrange de la terre: un globe de feu sous une écorce, il ne pense plus qu'à percer notre malheureuse planète.
Dans la même œuvre
Il m'a demandé une étoile. Je lui ai dit que, peut-être, avec un filet à papillons, qui aurait un très long manche. Enfin, je lui ai promis que j'attraperais une étoile et que je la poserais sur le coin de son oreiller.
Patachou ouvre de grands yeux. Les enfants, qui pourtant ne semblent songer qu'à des jeux, ne pensent pas, à l'ordinaire, que les grandes personnes puissent jouer.
Tu ne sais donc pas que les enfants ni les grandes personnes ne sont faits pour respirer sous l'onde.
Les petits garçons connaissent les secrets de l'Univers beaucoup mieux que ne peuvent faire les grandes personnes.
Serions-nous les humbles plagiaires des oiseaux? On le croirait parfois, quand on voit les hommes se munir d'ailes. Mais, tandis que l'essence explose dans les terribles moteurs, un oiseau rit de nous et traverse les ondes.