Elle revint longtemps après; - J'étais à chanter sous la treille.
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Allons, Babet, un peu de complaisance, - Un lait de poule et mon bonnet de nuit.
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Le verre en main, gaiement je me confie - Au Dieu des bonnes gens.
Hirondelles, que l'espérance - Suit jusqu'en ces brûlants climats, - Sans doute vous quittez la France: - De mon pays ne me parlez-vous pas?
Il est un petit homme - Tout habillé de gris, - Dans Paris, - Joufflu comme une pomme, - Qui, sans un sou comptant, - Vit content...
Heureux celui qui mourut dans ces fêtes!
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Jadis ton maître a fait mainte folie pour des minois moins friands que le tien.