Il est vrai que les maux des autres sont comme leurs rêves : rien dont le détail fût plus ennuyeux.
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Aimer, c'est aimer l'odeur de l'autre au creux de son aisselle.
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Elle venait de lui cracher à la figure une haine qui n'était que l'autre face de l'amour.
L'amitié, comme l'amour, se fonde sur l'attirance physique.
L'écriture cachait plus qu'elle ne révélait elle ne montrait qu'une face contrôlée de soi.
La vie est ce qu'elle est. Elle est triste parfois, mais belle aussi. Il faut voir le positif.
Dans la même œuvre
Leurs corps s'aimantèrent dans le noir, se trouvèrent, s'épousèrent.
On n'empêche pas plus la pensée de revenir à une idée que la mer de revenir à un rivage.
Est-ce la liberté qui change la saveur de la vie ?