Moi, qui ainsi écris, suis encore ce qu'on appelle jeune :
Pas encore assez éloignée des rivages de la vie
Dans le voyage intérieur pour ne plus entendre
Ce murmure venu de l'Infini alentour,
Auquel sourient les nourrissons dans le sommeil
Et qu'on s'émerveille de leur sourire ; non, pas si loin,
Mais je revois ma mère à son poste, doigt levé
Près de la porte de la chambre d'enfant,
Chut, chut — trop de bruit ! Et ses doux yeux
De se projeter pour démentir son propos
Dans la turbulence enfantine. Elle nous a quittés,
Et assise, je sens la main de mon père,
Lentement caresser mes boucles sur son genou ;
Et j'entends Assunta disant sa plaisanterie
(Elle sait qu'il la préfère à tout autre),
Combien de scudi d'or avait-il fallu pour faire
Ces bouclettes blondes ? O, main paternelle,
Caresse, appuie lourdement les pauvres cheveux,
Tire, pousse la petite tête plus près de ton genou !
Je suis trop jeune, oui, pour rester seule assise.

Comment t'aimé-je ? Laisse-moi t'en compter les façons.
Je t'aime du tréfonds, de l'ampleur et de la cime
De mon âme, lorsque, invisible, elle aspire
Aux fins de l'Être et de la Grâce idéale.
Je t'aime au doux niveau du besoin de chaque jour,
À la lumière du soleil et de la chandelle.
Je t'aime en liberté, comme on tend au Juste ;
Je t'aime en pureté, comme on fuit la Louange.
Je t'aime de la passion dont j'usais
Dans les chagrins, et de ma confiance d'enfant.
Je t'aime d'un amour qui semblait perdu
Envers mes saints de jadis – je t'aime du souffle,
Sourires, larmes de toute ma vie ! – et si Dieu en décide,
Je t'aimerai mieux encore dans la mort
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« J'ai vécu seulement intérieurement — ou avec la tristesse, pour toute émotion forte. […] il semblait que je fusse debout au bord du monde, sans perspective […], j'ai commencé à penser avec amertume que j'étais restée aveugle dans le temple […]. J'étais comme un mourant qui n'avait pas lu Shakespeare et il était trop tard […], ne comprenez-vous pas que je suis avec de notables désavantages. que je suis, d'une certaine manière, comme un poète aveugle ? »
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Quand ton âme et la mienne, au maintien fier et fort,
Se confrontent sans bruit, si peu d’espace entre elles
Qu’une flamme s’allume aux courbes de leurs ailes,
Qui donc sur cette terre irait nous porter tort

Et nous priverait d’un mutuel réconfort ?
Comprends. Si nous partions en course ascensionnelle,
Les anges avec leur louange obsessionnelle
Imposeraient leur chant qui sonne en éclats d’or

A notre cher silence. Attardons-nous ici,
Amour, sur cette terre où les humeurs mauvaises
Des humains n’osent pas infliger de souci
Aux amoureux esprits qui s’isolent, s’apaisent

Et s’aiment tout un jour dans le recueillement,
Quand l’ombre de la mort noircit leur firmament.